Поэт, закрывшись в комнате грез,
На листке помятом, пером той птицы,
Пишет те слова, о которых он мечтал, защищаясь от чувств и слез,
Вспоминая слова волшебной девицы.
Лишь лампочка старая поможет поэту,
Лишь темнота увидит открытую душу его,
Донесет из комнаты те воспоминания, которые посвящал он лету.
Донесет, а в душе поэта - ничего.
Поэт лишь скажет темноте, что он готов, он написал,
Про жизнь свою, где размышлял он о высоком,
Поэт готов, и нежно черновики листал.
Про то, что было для него в сей жизни шоком.
Тишина, сливаясь с темнотой,
Проводит мысли поэта прямиком на лист,
Вдохновляет и солнечный, ушедший зной,
Чайника, приготовившего чай свист.
А жизнь поэта нелегка - награду лишь за то, что он прожил её,
Горит желанием писать, когда есть вдохновение,
Все, что сделал за всю жизнь поэт - ничье другое, а своё,
Приходит поэт в дом, как в сновидение.