Вы поэтичны, мой Мастер,
Могли бы писать стихи,
И я бы была во власти
Образов Вашей строки.
Вы были бы молчаливы,
Писали бы на ходу,
Когда б собирала я сливы
В Вашем осеннем саду.
Вы б замки свои возводили
Как сети из дивных грёз
И взгляды красавиц ловили,
Отчаявшихся от слез.
И я как простой обыватель
Сказала б Вам наедине:
"Вы, Мастер мой, - нежный предатель",
Но я не позволю себе.
И Вы бы меня любили
Красиво и напоказ,
Как пишут поэму или
Вымышленный рассказ.
А я, заподозрив несчастье,
Сказала б Вам с глазу на глаз:
"Вы - мягкий диктатор, Мастер",
Но это совсем не про Вас.
Да, мягкий Вы по природе,
А в руководстве умны,
Но Вы лишь стремитесь к свободе,
Признанию и любви.
И потому Вы, Мастер,
Хотели б меня предать,
Чтобы в порыве страсти
Свободу ту испытать.
А я лишь с улыбкой счастливой
Сказала бы Вам на ходу:
"Какая же вкусная слива
Выросла в Вашем саду".