Здравствуйте, Осень, вы снова мечтательны, снова тихи и печальны.
В ваших янтарных глазах оплавляются свечи пылающих клёнов.
Осень, я знаю, когда вы приходите, ибо всегда замечаю,
как изменяется музыка, как в ней всплывают минорные тоны.
Город, где бродит олень буйнорогий Урбан, плохо чувствует время.
Здания слишком прочны, и замки на дверях псами сторожевыми.
Осень, простите, за то, что приходится тайно скользить между теми,
кто не умеет во сне прошептать ваше тихое мудрое имя.
Да, вы приходите исподволь, тайно, как гость на балу-маскараде.
И за своими делами вас не замечают питомцы оленя.
Но вы приходите раньше, чем парк застывает в осеннем наряде,
ваши шаги изменяют звучание скрипки по имени «Время».
Всё ещё зелено, всё ещё знойно, и парк сединою не ранен.
Люди ещё не достали из шкафа осенние куртки и брюки.
Улицы пахнут остатками лета, и окна слепят зеркалами.
Но изменяется музыка — в ней появляются грустные звуки.
Даже вода, хоть уже зацветает, не жжёт разогретую кожу
первыми льдинками, и не сегодня закрытие летнего пляжа.
Дети наивные ждут, что продолжится лето на месяц и позже.
Но изменяется музыка, раньше предчувствия, раньше пейзажа.
Выйди послушай со мною, и тоже услышишь печальные ноты.
Ты их услышишь, и тоже почувствуешь Осень, как боль сожаленья
Раньше, чем клин перелётный прорежет вечернее небо полётом.
Раньше, чем первый листок упадёт и повиснет на роге оленьем.