Я не Есенин, им не буду,
Но Вам скажу лишь только то,
Его вот любят очень люди,
Меня не знает ведь никто
Умел писать он " обороты"
Не знаю? где он их и брал,
Сегодня все поэты- жмоты
И я таким пожалуй стал
Я не хожу лесами- с ручкой
А он ходил, с гуся пером,
И говорил, с туманом, с тучкой
Сегодня слыл бы чудаком
В стихе одном я понял строки,
Тот человек что чёрным был,
Ведь это он! его пороки
И потому он всем грубил
Вот был бы я, с ним может рядом
Ему помог всё пережить,
Тоску, печаль, вселил лишь радость
Со мной он перестал бы пить
------------
Скажу себе: да! я Есенин,
Пишу, подняв взор к потолку,
Скажи спасибо не на фени,
Ещё такого не могу
Пишу о женщинах прекрасных,
Про прядь волос и томный взгляд,
Но только это всё напрасно,
Ты не поэт, мне говорят
Твои нам строки не по нраву,
Вот он поэт! вот это да!
Свою ж словесную отраву
Сливаешь нам ты как всегда
Писать про иволгу старался
И плакал с нею даже сам,
Да к чёрту ты такой нам сдался,
Кричат кругом моим стихам
И плакал я тогда под утро
Ваш вспоминая злобный взгляд,
И вновь и вновь писал про пудру,
Весной что заметает сад
А ведь в стихах своих Есенин
Её лишь "дымом" называл,
Ты помнишь, как в саду весеннем,
Дым с яблонь временем он звал
Хочу сказать всем напоследок,
Чужое кажется плохим,
Когда свой стих хорош и крепок,
Не каждому же быть святым.