Снова проснулся в одном из холодных дождей сентября.
И не помню, как я оказался среди его сумрачных стен.
И опять в окно бьются волны багряного и янтаря.
Сколько лет утекло, только здесь - никаких перемен...
Тот же чай на столе и обрывки страниц из блокнота.
Те же рваные струны у старой гитары в углу.
Партитура в которой сплошные фальшивые ноты.
И по полу сквозняк разметал жженых писем золу.
Как я здесь оказался? Кто хранил этот вымокший дом?
Я не вижу следов в черных листьях на мокрой дороге...
Слишком больно внутри, чтобы это казалось мне сном.
Это сердце стучит или кто-то стоит на пороге?...