небо цвета заводов
полыхает алым закатом.
я - сотня громоотводов,
тех, что исцеляют взглядом.
четыре осталось цели
и ровно столько же тех,
кто способен, как только велели
отформатировать всех.
убить - зачеркнуть - удалить
безвозвратно, без права "обратно".
вернуться - нет двери входить,
ни круглой и ни квадратной.
веками белое с черным
пыталось себя истребить.
осталось восемь упорных,
есть ли смысл теперь им жить?
ярко выраженных добрых и злых,
остальные - серое, тусклое.
ни уродливых нет, ни тупых,
есть только до боли безвкусное.
и каждая сторона - идея,
логичная, прекрасно простая.
но не знаю, что - я? и где я?
я - девятая, а не восьмая.