Поплыл, качаясь, мир перед глазами,
размытый мутным новостным потоком.
Плывёт, опасно накренившись боком,
с оборванными в бурях парусами.
Поплыл и звук: в нём бьются обертоны,
колебля мироздания основы.
И голосов нездешних миллионы
плывут в каналах радиоволновых.
Плывёт над полем горький запах дыма,
полыни и дождём прибитой пыли...
Минуты тихо проплывают мимо.
И мы плывём. Или уже приплыли?