Дети улиц, речного берега
и кислейших, вкуснейших садов !
Ни какая-такая Америка
не затмит прелесть тех городов !
Их осталось совсем немного,
как ребят с моего двора...
Но твердит и твердит дорога:
"Нам пора, нам пора, нам... пора..."
И уходим мы, не прощаясь,
и прощаясь не с теми, не так...
До утра старый двор освещает
запоздалой Луны пятак.
Я сюда прихожу - как напиться
пересушенным горлом любви...
Это жизни моей столица -
мной покинутая... Увы.