Эбонитовый слоник трубит на комоде,
Но не сдвинется с места фарфоровый Пан.
Он давно не мечтает о личной свободе,
Уяснив наконец-то, что это обман.
Козлоногий развратник, охальник, повеса -
С сединою на роже и флейтой в руках...
В сотый раз пожалевший, что вышел из леса
И состарился в этих больших городах.
Закопчённые стены, фабричные трубы...
А закроешь глаза и приснятся опять -
Обнажённые бёдра и ягоды-губы,
Что без устали мог по ночам целовать.
А, быть может, всё дело в дождливой погоде,
А не в том, что никто не завидует нам?
Эбонитовый слоник трубит о свободе...
Или молится - старым, забытым богам.