Эта осень пахнет душицей и чередой,
и простуженным голосом мне напевает блюз.
Осень шепчет важному, мол, потом,
и цитирует Бродского наизусть.
Осень мягко укутает в тёплый плед,
в руки книжку засунет и, наконец,
в этой сумрачной суматохе дней,
я услышу стук и других сердец.
Я увижу новый, волшебный мир,
в цвете золота, с запахом холодов.
С каждой осенью я становлюсь другим.
Я так ждал тебя, Милая.
Я готов.