Вот мы и дома. Мой Тимошка
расположился у окошка
и о свободе дачной тужит.
Осенний ветер листья кружит,
настырный дождик без конца,
Промокнув, зябнут деревца.
Шестой этаж, высоковато,
деревьев кроны, словно злато.
На небе громадьё из туч,
не пропускает солнца луч.
Спешит с зонтом в руках прохожий,
на мокрый гриб слегка похожий.
Машины в ряд, блестят их крыши.
И слышно, как октябрь дышит...