Сидишь такой, качаешь свои книги.
Хайям, Боснак, Карнеги и Хольбайн.
В наушниках классические всхлипы,
А в голове меняется "дизайн".
Ах! Мне бы тоже книгу написать!
Я знаю, что смогу - уже пытался!
Одну вершину не получилось взять:
Концовку книги. Как я не старался.
Вечная книга на тысячи страниц?
Миру такие не нужно и близко.
Из одной птицы делать стаю птиц?
Писать томами я не вижу смысла.
Еще пока не знаю. Не решился.
Если начну - то начну писать!
Хотя уже ночами мне не спится.
Не манит сном любимая кровать.
Охота поделиться мыслями своими.
Охота окружающих сильно удивить.
Предать стихи, хотя они родные,
И в прозе всех людишек утопить.
Ночные мои бденья, читать или писать?
Но стоит солнцу заглянуть в моё окно,
Как сразу понимаю: надо бы поспать.
А проза...подождет. Ей же все равно. : )