Николаю Булгакову.
Бабье лето нынче так грустно плачет по весёлым, ушедшим дням,
По любви моей, по ясному солнышку, да по умолкнувшим соловьям...
Укрывает тропинки ковром нетканым, где летом гуляли мы,
Скоро мухи запляшут белые, предвестники долгой, холодной зимы...
Ивы плачут, дрожат осинушки и прикрывают стыдливо себя
Ветвями тонкими берёзки стройные, а ветер срывает их наряд без стыда...
И лоскутки золотые бросает пОд ноги, кружа метелью над головой,
Как жаль, мой милый, что тучкой по небу ты проплываешь высоко надо мной...
Ты ветерком, пролетая, трогаешь волосы и яркой звёздочкой светишь в ночи,
Ах, как прекрасны осенние всполохи, сколько палитры в них, красоты!
Я любуюсь золотыми метелями, наслаждаюсь осеннею тишиной,
А в душе я и радуюсь, и горюю за встречу и разлуку, милый, с тобой...