***

Писать? Зачем?
Всё это ерунда!
Вот книгу бы издать -
Накладно это.
И не грозит мне
   звание поэта,
И не гонюсь за славой
           никогда!

Я, как осенний лист,
Шарахаюсь от ветра.
Мне пристань тихую
  пора бы отыскать...

Простая комната,
Диван в два метра,
Закуска на столе...
И можно сладко спать!