дождливой мережкой прострочены
сырые холстины полей,
и, с кем ни живём, - одиночки мы
у доли-судьбины своей
так всякая мышка - сама себе
в охотничьей страсти кота,
индивидуальны все надписи
на грустной личине креста
кто б ни был, изгой или баловень,
у каждого собственный Суд -
так радуйся самому малому,
пока на погост не снесут...
... тут прежде поставила точку я,
но вслушалась в мудрость дождя:
рождаемся в мир одиночками,
растём сыновьями и дочками,
наследниками наследя.