Осень больна. Ей давно отменили лечение.
Бродит как тень и хватает за руки прохожих.
Ёжатся те. Ну зачем им такое мучение -
Осень больна, ей уже всё равно не поможешь.
Мается, стонет, рыдает в ночи обреченная.
Прячется днём виновато народ под зонтами.
Из-под катка выстилается змейкою черною
Новый асфальт. Он ей траурной ленточкой станет.
Как же была хороша: сплошь изящные линии,
Взгляд с поволокой и рыжий закрученный волос.
Нет тех волос... все давно облетели от "химии".
Курит, хрипит и туманом сажает свой голос.
Стал бесполезным последний сеанс облучения.
Доктора Солнце прогноз прозвучит приговором:
"Меньше недели." ...и всё не имеет значения...
Осень умрет, но воскреснет в стихах твоих скоро!