Логический конец, без сожалений абсолютных.
Всё пронеслось творением фанерным.
В Париже - праздник, подают шампань с салютом
В очередной - мой новый День рожденья.
Твой бутафорский вид ни к одному двору не катит,
Затылок стрижен под горшок, зализан
Рукой, похожей на совковую лопату,
Канцерогена сдобрен антрепризой.
Нечистая конюшня, как притон для мелких пони,
Порода извелась, как сам хозяин,
Стремлением к последней точке удостоен
С плебейкой спать с просоленных окраин.
И гаркнуть в воздух, чтоб оглохли все - не в твоих силах,
Нет Гамлета в тебе, всё дышит смрадом.
«Аристократы!» – так Матруна голосила.
Нет! Ты таков-"бабель" какая рядом!