она снимает тёплые гранки с печатной машинки,
идёт к ближайшему на Земле почтовому ящику.
по Мёртвому городу сухо скрипят ботинки,
пугая ночлег фиолетовой ящерки.
декабрь. седьмое. пора бы и снегу кружиться,
но чёрное небо само себя пожирает,
над трассой парит голокрылая птица.
"приём. ну же, Первый, ответь, я Вторая"-
хрипит на пустынном вокзале в оглохшую трубку.
такой тишины не бывает и даже на Марсе.
последняя вера ломается хрупко,
ломается всё.. наступает Катарсис.
бессмысленным чтивом письмо приземлилось в коллектор.
планета не движется, изнемогает.
она замыкается в бункерный сектор
и валится в сон, исключаясь, сбегая.
ей снится зелёная пашня и мокрые земли,
под чистым дождём пробегают весёлые дети,
под деревом Альберт разнежено дремлет..
он умер недавно, он был нашим Третьим.
Софи просыпается мокрой от пота.
не ждать. не уверовать. жить до финала.
но вечно внутри очень тёплое "что-то"
твердит что есть шансы, пусть даже их мало.
и где-то к весне без травинки и почки
она, измождённая, выползет к свету
и там на земле, на зелёном листочке,
прочтёт : "я Второй. извини, за отсрочки.
Софи, я нашёл нам Живую Планету".