Забраться в глушь, где средь берёз
никто не хаживал веками.
Где травостой столетья рос
и любовался облаками.
Ромашки, лютики, цветы –
чьих и не ведаю названий.
Что как мазки средь бересты,
иль звезды в ткани мирозданий.
И лёгкой дрожи не унять,
прохлада – это не печаль же.
Поёжиться, чуть постоять
и вновь идти, всё дальше, дальше.
Поляна, дуб – он всем отец,
и здесь растёт уже три века…
И как приятно, наконец,
за день не встретить человека.
Как мало, мало всё же мест
таких глухих осталось в мире…
За дубом холмик, вкопан крест
и надпись «Божий раб Порфирий».