ОсыпАлись
янтари алычи,
соловели стаи птиц от еды,
переспелый мёд на привкус горчил,
день улёгся жеребёнком гнедым
в луговине за туманной стеной,
на прощанье подмигнул пастушку:
Посмотри,
как пляшет ветер степной,
золотые искры кашку толкут,
в паутинных люльках время дрожит,
в перезвонных струнах бывших силков.
Натяни их до ковыльной межи,
чтоб звучали в переборе легко,
еле слышно и понятно для тех,
кто умеет каждой нотой дышать.
В одиночку
небо пьёт свой глясе
и клубится по земле не спеша,
в ковылях мотает серую нить
на осенние клубочки обид.
Это боль.
Её ты можешь забыть.
Пусть гнедому жеребёнку болит.
19.08.2015