Я не ругаю осень, не ругаю,
Мне дорога её прощальная краса.
Как мать-старушка, тихо увядая,
Последний взгляд бросает в небеса.
Там в вышине ещё алеет солнце,
Не жжёт уже, а с жалостью щадит.
В глазах у мамы ищет донце,
И видит как душа её болит
За нас, мятежных, недовольных жизнью,
За всех детей, чьи матери ушли.
Во взгляде нет и тени укоризны,
А только боль, предчувствие зимы.
Уходит осень... Золотые брызги
Окрасят каждый увядающий листок.
За что ругать с печатью солнца жизни?
Ведь каждому придёт когда-то срок...
27.09.2015