Эта женщина – жаль, не твоя.
У неё золотистые косы…
Пусть она задаёт вопросы,
Отвечай, ничего не тая.
Расскажи ей, что в мире целом
не встречал ты красы такой.
Не поверит, махнёт рукой,
но поправит на платье белом
кружевной тёмно-красный кант...
Не ответит, но вдруг развяжет -
и в ладонь твою лентой ляжет
с её шеи атласный бант.
И когда отстучит «пока!»
долгим эхом, вагон последний,
и перрон опустеет летний,
ленту к сердцу прижмёт рука…
Дрогнут губы, печаль тая:
эта женщина - не твоя...
Наталья Коноваленко