Писал он мне в записках рваных
Про жрицу страстную закатов.
Про солнца в карих океанах.
Про спелость сочную граната.
Про нежность рук и бархат кожи.
Про день, стекающий в ложбинки.
Про то, как он искусно может
Наполнить смыслом половинки
Двух полушарий женской дремы,
Его дыханием согретых, -
Мол, он постиг любви приемы,
Границ для счастья больше нету!
Всё умолял игривых фото
Прислать ему для пируэта.
Зевала я. Была суббота.
Суббота странного поэта.