Я стих сочинил тебе, песенный гений,
Актёр, музыкант, сердцеед.
Каравший строкою и тупость, и леность,
Ушедший от нас в цвете лет.
Не знаю, о Боже, зачем Ты так мало,
Отмерил поэту годков.
Иль это удел всех великих России,
Всех избранных с разных веков.
Ты метишь наверно, Господь, их с рожденья,
Вселяешь в них ангельский свет.
И как никого их грехом искушаешь,
Чтоб жёстче держали ответ.
Их мало, друзья, их всего - единицы,
На пальцах вполне посчитать.
Они, как в архиве златые страницы,
Им до'лжное нужно отдать.
Ты взял все высоты, Владимир Семёныч,
Фамилия - от высоты.
К тебе вся страна приходила проститься,
Со смертью всегда был на ТЫ!
Но лютая ко'су сильней заточила,
И по' сердцу сталью прошла.
Светильник погас, завершилась мессси'я,
И жизнь развернувшись ушла.
Мне верится ты в Небесах не последний,
С гитарою на перевес.
И хриплый твой голос святых вдохновляет,
И просит пощады встревожанный бес.