Блики, шумная даль берегов вокруг,
Сбитые ветром, два сухих листа
Плыли. Почти привыкли, как вдруг,
Вспомнилось теплая жила куста.
Виденье. Будто цвет иной,
Зелень в зиму одета, зной,
Все как будто бы под водой,
Но не видно просвета.
Потерялись листья. Где свет?
Распознать направление верное
Не смогли. В ширь тянут скилет,
Ведь желанье расти - чрезмерное.
Напитались они воды чужой,
Тянет ноша к камням, на дно.
Тут фотосинтез совсем иной,
Встречает чужая земля сном.
Листьям свойственно плыть в даль,
Размышляя над тем, что скоро весна,
И родной куст обновит вуаль,
Осень просто всегда честна.