Поэтические яства куртуазных ресторанов,
блёклой памяти рассветы и не меркнущие раны
расточатся снова светом, крышкой, сорванной с Завета.
Ниц, в пыли, в благоговеньи - толпы мучимых баранов,
находящихся в экстазе, от того, что нет на базе
огурцов и помидоров, якобинцев, термидоров,
пива, кильки и... надежды.
Раб внимает господину, жабы снова летом в тину.
Темнота, закрыты очи, всё как прежде - дни и ночи,
не замаран сажей даже малый краешек одежды.
"Ты убил Христа! - Конечно. "Почему?" - так было надо.
Убиваемая рядом, промахнуться невозможно,
вскрик и пуля где-то между удивленных глаз невежды.
Ингвар Андварафорс (С) 2013 апрель