Вокруг роятся фразы и слова
Скреплённые убийственным глаголом,
И кажется, везде эпистрофа –
Былую вескость потеряло слово.
Распят стихами этот Божий дар,
Крестами обозначен путь к успеху.
Такое время, нынче всё – товар,
И я смеюсь… хотя и не до смеха…
В пустых словах не сыщешь волшебства,
Витиеватость фразы стала смыслом,
А степень вожделённого родства,
Такого, как у вёдер с коромыслом,
С поэцкой братией так греет плоть…
Душа ушла в стихи, живёт без плоти.
Но наважденье трудно побороть,
Когда увяз в рифмованном болоте…
Вот я изгой среди поэцких душ,
Моя… пусть дольше остаётся в теле,
Ей нечего ловить в толпе кликуш,
Её распять и так всегда успеют…
Ненужный веку, вышедший в тираж,
Неинтересный даже пьяной музе
Тащу упрямо жизненный багаж –
Осколки прежних трахнутых иллюзий…