нет ни хорошего, ни плохого.
нет никакого на деле тлена.
тлен всё.
как кровь девственницы, вино пролили в квартире.
центнеры алкоголя и никотина
порою спасают от плена.
а мы сидим на зелёной миле.
пересмотрели левиафана.
плакали.
потом глобус пропили.
дома спасали.
дураки.
раны
лечили нам бабушки святой водой.
ей ж вампиров бомбили
как у радригеса тарантино.
арт-хаусное кино наша жизнь.
наш сценарист по ковровой дорожке красной
в каннах шагает с дамой грудастой, страстной.
таких на картинках лишь видел.
да
на картинках
точно...
на витринах. когда на доширак наскребал у метро в карманах,
но доставал почему-то табак
и орбит мятный.
цоя никогда не понимал, как музыканта,
но как человека, таланта. браво.
несколько треков в наушниках оказалось достаточно,
чтобы вечером осенним
под детским крыльцом
в дождь
бухать портвейн.
и напевать девчуле старшекласснице
«май гёрл» как курт кобейн
напевал для кортни лав.
моя душа в социуме это анклав.
мы такой в принципе нехуевый стафф
для критиков, политиков и моралфагов.
для родителей – мы не правы. а тот прав
у кого правды огого, аж льётся через край кувшина.
тина
весь этот мир.
конечно же, я болван и кретин
который не умеет жить,
как в учебнике написали.
и если так – я нарушаю правила.
все нарушают правила.
плюнул под ноги. растёр кедами уголёк.
выкинул чек от пива, трамвайный билет счастливый
и смог
поднять голову к небесам
серым, холодным. увидел лист танцующий. второй.
третий...
дцатый...
и подумал, что скоро пора домой.
там на кухне свет кто-то не выключил.
месяц выскочил.
как на коже у ночи прыщ.
сам себе режиссёр, сценарист, артист.
«набирает вам сообщение...»
клик•клик•клик.
ведь вконтакте есть в списке важные.
по традиции, как обычно, уснул,
х*ев с жизнью шутник.
доброй ночи мне.
и на этом моменте я сник.