***
Белесый свет ночам не дарит
Восторг открытого окна,
Как одуванчиковый шарик
Кругла холодная луна.
Бледна, закапанная воском,
Несовершенная строка…
Ах, как мучительно непросто
Писать прошения в века.
Слезой тоскующего зверя,–
Впитать былое про запас.
И вышивать крестом потери,
Уже не помнящие нас.