Я – не то, чтоб атлет:
наворочено лет –
еле-еле несу…
А зима – на носу.
Ангел! Вскинь арбалет:
держит волчий билет
самозванка-судьба…
Жизнь моя – стыдоба:
не ценивший её
пчёлок-лет мумиё,
слепо щурился вдаль.
Солнца висла медаль –
вроде так, ни к чему.
Прожил в ноль. Почему?
Как ответить себе?
Зло талдычу судьбе:
«Ты мне – мачеха? мать?
Что же счастье поймать
не спешила за хвост?
– День всё шепчет, прохвост:
«Брось, – не верь никому.
Выбрось ночь-куркуму, –
песню пой во хмелю.
Только так и велю!..».