Эта лень, может быть, безразличие
Или, может быть, колыбель,
Где спокойная до неприличия,
Ожидает рассвета тень
Где, сквозь шторы, лучами первыми
Побелеет, вобрав их свет
И растает, сгинув, за нервами
Показавшись, что её нет.
Вкруг заботы, работа и прочее
По цепи, звено за звеном
Но когда возвращается ночь её
Тень опять возвращается в дом
И свернувшись клубком полуматовым
На бескрайних изгибах всего
Она прячет того, кто под латами,
Ещё затемно прятал её.