Я может завтра умру.
Я же всегда хотел.
Да, это, наверное, к лучшему.
Не будет проблем теперь.
Да большинство подростков хотят.
У них не выходит, а у меня вроде как.
Я же старался, курил, пил, жрал всякую дрянь.
Ну вот как-то так.
Для меня, наверное, сочинят прощальную речь.
Скажут, что я был хорош.
Прекрасным сыном, внуком, который за ЗОЖ.
И им станет легче.
В детстве, когда обижался на близких, думал,
Они будут плакать, если меня не будет.
Потому, что я прав,
А они не правы.
И плевать на их принципы и идиотские нравы.
И плевать на себя. Лично я бы и плакать не стал.
Походил бы с мрачным лицом, чтобы все увидели, что мне плохо.
В показухе мы все мастера.
И меня затянуло в это логово.
И от этого тяжело на душе,
Но от этого легче дышится.
Когда ещё миллионы таких же клише
И одни и те же лица.
И характеры, как на подбор,
Но завтра одним из них станет меньше.
Я ничего не сделал, я ничего не смог.
И никто меня здесь не держит.
Я соглашусь, я глупец.
Один из тех, кого называют реже.
Кого не отыщут в стаде овец.
Я не забрался туда, откуда увидит меня слепец.
Я не пошел на скрежет.