мне 28. летать не случилось.
не в небо, не в центр земли.
смеясь проявилось бескровно белесое фото.
как будто и не было этого года.
нелепый и глупый шрам на запястье.
147 поцелуев- заштопано сердце.
умирай в 27- а потом уже поздно.
улетай в 27- потом крылья седеют.
силы мельчают. тают недели.
все не со мной. я убит был рожден
где-то между зимою и летом,
столкнувшись с Венеры ножом.
нетерпеливо подписал смертный
лакей мне и выстирал все запятые.
и продолжения скрижалей забыли
имя свое и закрыли обложками
в кованных латах тяжелые веки.
невозвращенец. во веки веков
стал не листом.я листом не был.
я просто свой собственный сон
и пыльная небыль.
лишь одна сотая чьей-то,твоей ли, планеты.
10.03.15