Машинным маслом вымазаны пальцы,
рассветным солнцем выкрашены стены;
мы капитаны собственных Вселенных,
где можно безнадежно затеряться.
Мы - те, кто пишет телеграммы в небе,
мы - те, кто вечно хочет слишком много.
Шумит трава у нашего порога,
и рвутся к черту якорные цепи.
Скрипят послушно старые кровати
под теми, кто так бесшабашно молод;
мы посыпаем перцем этот город,
нам, видимо, до старости не хватит
ни ста дорог, полетов и падений,
ни треска разгорающихся веток.
Мы вечные искатели ответов
на то, что с нас же спросится позднее.
Туда, где все безмерно и бессрочно,
летит, кружа, наш самолет бумажный,
но мы друг другу никогда не скажем
того, что без ответа знаем точно.
Да кто сейчас бы думал об ответе,
что проскользнет случайно, будто шутка,
когда мы строим новые маршруты
и нараспашку обнимаем ветер?.
И ты смолишь с улыбкой саботажной
которую по счету сигарету,
но на тебе я вижу эполеты,
а остальное, в принципе, неважно.