А утром, проснувшись, она умирает:
"Ходили по парку, играли в петанк,
Зачем мы пошли на концерт Pussy Riot?
Зачем мы купились на девичий панк?
Вот нет бы — сидеть на дощатой скамейке,
Выкладывать свежие селфи в фейсбук,
Пилить на куски ароматные стейки,
Обмакивать в соус поджаренный лук.
Так нет же — попёрлись колбаситься в слэме
И слушать как голос со сцены гремит,
Подружки — одна c модной стрижкой как Эми
Вайнхаус, вторая с лицом Пэтти Смит.
Тот парень подумал, что я недотрога,
Студентка–отличница, полный контраст,
А я закричала: "Пляши со мной пого", —
И он до беспамятства хаером тряс.
Что было и как я вернулась — не помню.
Болит поясница, как будто на ней
На старой заброшенной каменоломне
Таскала тяжёлые груды камней.
В моём плейлисте постоянно играют
Sex Pistols, Ramones, Exploited и Clash.
Хотела добавить в него Pussy Riot,
Но после концерта не буду, хоть режь.
При всём уважении к старому Бэнкси
И акционизму (в нём вызов, накал)
У них не получится, сколько ни бейся,
Поставить певице хороший вокал.
Пусть пляшут, закрыв балаклавами лица,
И каждая в пляске ногами трясёт,
Но, помню, в деревне кричала ослица —
Так голос был чище и лучше. Ой, всё!"