Вот так бы сел и написал.
Да так, чтоб пульс... без меры
От красоты словарных скал,
От высоты размера.
Вот так бы врезал по глазам,
А через них по чувствам...
И прочитал, и вздрогнул сам
От этого искусства.
Но не даёт Господь даров
Тому, кто их не сеет.
Эх, мне бы явь из вещих снов
И веру Моисея.
Да что там пульс? Велик ли труд
Чуть лучше или хуже?
Когда тебя нигде не ждут,
Кому ты на хрен нужен?!