Когда болеешь, пишутся стихи,
Ползут наверх, температуре вторя.
Почти за каждым мимолетным горем
Находится поэзии исток.
Мне кажется, устроено всё так,
Что во вселенной с абсолютным счастьем
Поэзия бы не имела власти
И не рождалось бы правдивых строк.