Возможно, на краю Вселенной,
В созвездьи неизвестных звезд,
В мирах тех необыкновенных,
Художник достает свой холст.
Он пишет бережно картину
Про то, какими видит нас.
Рисует женщину с мужчиной.
И их последний вместе час.
Он сам творец своих фантазий,
Ну, а для нас – Господь и Бог.
Все жизненные ипостаси
Создал его коварный мозг.
Мы для него лишь развлеченье,
От скуки создал он наш мир.
И нет галактике спасенья,
Коль он наш идол и кумир.
Он думает, мы нереальны,
Что мы в его лишь голове.
Но всё ж наш мир материален.
Я знаю – был я на Земле.
А, может, я такой художник,
Что создает миры в мечтах?
И кто-то тех миров заложник
Живет в мной созданных местах.
Летит в сплошную неизвестность,
Не думая куда, зачем…
Он ощущает бесполезность
Житейских, бытовых проблем.
И каждый день опять сначала
В созвездьи неизвестных звезд,
В галактике, где света мало,
Художник достает свой холст.