02.10.2015
Когда меня коротнёт, наконец-таки, коротнёт.
Лет через двадцать, а, может быть, через сорок…
Коротнёт не совсем – перетёртые суп и творог,
Овощные бульоны и мягенький хлеб без корок.
А совсем – так стихов недоделанных глупый ворох,
Неописанных болей горячий клубок и морок,
Монотонная речь, что, мол, путь был её недолог,
Страх скорбящего, что вот и он помрёт…
Когда меня коротнёт, – будет дождь. Обязательно будет дождь.
И, наверно, Октябрь. Что лучше уж Октября? –
Старых клёнов огонь с перемежками янтаря.
Все друзья (и не очень) уже отгуляли моря,
Загорелые, отдохнувшие стойко выносят обряд.
Хотя, (всё-таки дождь), - меня мысленно матерят…
Ну и ты во главе всей процессии, точно великий вождь.
Когда меня коротнёт. На моей земле коротнёт.
Только здесь. Только дома. Не за каким-нибудь там Ла-Маншем.
Не копай в гнёздах памяти каждый наш переплёт.
Не кори, не придумывай, что оборвал полёт.
Не горюй и не мучайся дни и месяцы напролёт,
Не вини тех, кто пылко не понял и не поймёт.
Не тогда мне поможет твой гнёт, тогда – не спасёт.
Сделай это с собою, пожалуйста, несколько раньше…