знаешь, когда мы жили вместе, он ни разу не принес мне кофе в постель. была такая идиотская книжная мечта из кино - чтобы кофе в постель.
когда он умер, я поняла - эта мечта не осуществится никогда.
однажды в субботу утром я встала и побежала на кухню. я сделала кофе и поставила его на столик около своей кровати. потом быстро-быстро прыгнула в кровать и крепко-крепко закрыла глаза. а потом открыла их - вроде проснулась только что. смотрю - кофе на столике. я улыбнулась взяла кофе и медленно с удовольствием начала его пить. наконец моя мечта о кофе в постель осуществилась.
я слушаю ее и чуть не плачу от смешанных чувств. жалко ее. жалко себя.
зачем я не мечтала чтобы субботнее утро и кофе в постель.
в моей жизни было столько таких утр что их вполне хватило бы для полного кофейного счастья небольшой индийской деревни. утр, в которых открываешь глаза и вот она - мечта на блюдечке. внесенная на цыпочках. чтобы меня не разбудить. а я-то и не сплю. притворяюсь чтобы кайф продолжить. но каждый раз вспоминаю голос мамы берта вежливые девочки говорят спасибо когда им в постель кофе приносят. и я говорю тебе вежливо - спасибо за кофе. и чувствую - чего-то не то я говорю. и не так. ну и ладно. кофе в постель - вообще не мечта а скучный шаблон мечты. просто в книжках прочитала в кино подсмотрела. и ничего не произошло.
я так и не научилась не говорить тебе спасибо за кофе.
я так и не научилась говорить тебе спасибо за осуществленную мечту.
ангел утреннего кофе, научи меня этому. пока все еще живы.