Твой крепкий кофе пахнет кровью,
не пальцы – сердце обжигает.
На этой пасхе душ скоромных
твоя – не в счет… твоя – другая…
… грехом доступным не согрето –
с ней в сговоре аскезы – тело…
Некалорийный бледный гренок
схож до обыденности с тленом.
Косой исход продрогших листьев
витрину лета исковеркал,
но до забвенья путь не близкий…
… когда в себе до человека –
как до небес – не достучаться,
рассвет встает, как утро казни…
Чтоб оставаться безучастным,
ты должен оставаться праздным…
… когда болит… забыто слово…
над серым сквером веет смертью…
Да крыльям ли быть той заслонкой,
что остановит адский ветер?
… не ропот то… тебе ли всуе –
о том, кем каждый шаг просчитан,
кто снова слабость минусует,
чтоб ты остался без защиты…
… стеречь, пересыпая смальту
в руках, как угольки в камине,
стараясь уловить хоть малость
движенья в столбняке равнины…
… латать свой невод в устье Леты
и балансировать на грани
реальности... уйти бы следом…
Но он молчит – твой третий ангел,
… не понимающий: зачем ты
до века должен оставаться
там, где унылый виночерпий
поит тебя любви эрзацем…