Давит, давит на плечи седое небо —
ни согреть его, ни скинуть, ни намотать…
Ходит кругами осенняя немота,
заглядывает в глаза и просит хлеба.
Её, неприкаянную, нигде не ждут,
безнадёжно крив нескладный её маршрут;
смотрю на неё — боюсь, что её убьют
за краюху слова. Взяла. Скупой уют
заставленной кухни в семь квадратных метров,
пряный горячий чай, пряник не приручат —
мечется; ни унять её, ни укачать
не под силу и Шумана «Новеллетте».
Дикий ребёнок верен свободе. Так пусть
будет лёгок и светел её путь и груз.
Отпускаю — и наваливается грусть.
Немоту нельзя запомнить не наизусть.
2 октября 2015 года