Что там за теми облаками?
Лиц узнаваемых река.
Вы раньше жили вместе с нами,
Но недоступны нам пока.
Придёт и наш черёд за вами,
Мы станем тем, чем стали вы,
Всё дело просто за годами,
И не сносить нам головы.
Вот кто-то славный иль бесславный
Идёт по Млечному пути,
Для чая собирая травы,
Иль просто друга навестить.
Быть может, там всё по-другому,
Быть может, знать нам не дано…
Но образ с детства всем знакомый
Представить не запрещено.
Вот Пушкин быстрою походкой
Средь белых облаков – дубрав
Спешит узнать метеосводку,
К цилиндру воротник подняв.
Что там, над бедною Россией?
Опять гроза или метель?
Когда в сердцах оттает иней
И светлая прольёт капель?
Ему всё так же интересно,
Как в те былые времена,
Когда старушка пела песни,
Плетя кудели у окна.
Он четко помнит, как подростком
С друзьями бегал по селу
И Царскосельским отголоскам
Остался верен посему.
Как ангела забыть земного,
Наталью милую свою?
Одно единственное слово
Он ей шептал: Люблю, люблю…
Он на балу средь дам притворных
Мог злые шутки отпускать,
И эти шутки шут придворный
Спешил царю пересказать.
За это болдинскую осень
Он за работой коротал,
И писем семь иль даже восемь
Царю надменному послал.
Теперь он, кажется, не злится
На узурпатора – царя,
И смотрит на Москву – столицу
Хореем с ямбом говоря.
Он ангелов смешит наверно,
А может, даже Самого
«Гаврилиадою» прескверной
В тупик поставил. Что ж с того?
Он – Пушкин, гений и повеса.
Он – Пушкин, русского отец.
И громовержец от Зевеса,
И сладострастия певец!