Наверно, плохо, когда в тебе разного столько.
Ведь проще в разы, когда путь единственный только,
И времени нет решать, где лучше дорога.
Куда б ни пришла, все пытались впихнуть под клише,
И так, не спросив, разгадать, кто я есть в душе,
И малость кусать за то, что не в тему немного.
Блондинки ведь умными - нет, не бывают,
А если ещё и любят, когда наливают,
То лучше бы в джинсах, кроссовках и шатенки.
А те, кто пишут, излишне эмоциональны.
Но им не положено, впрочем, курить брутально,
И в кровь кулаки разбивать свои о стенку.
А если кто должен делать сто дел очень важных,
Готовься все шишки на голову, грудью, отважно,
И если хоть где задержался, то сам дурак.
И может быть, просто не очень твоё это место,
Нельзя и женой, и творцом - другое тесто,
И профи уже не получится никак.
И вряд ли хоть кто-нибудь здесь тебе поверит,
Стучись, убивайся - не приоткроют двери,
Ведь им-то виднее, что в жизни важней да судьбе.
И даром, что в целом была совсем закрытой,
Что жизнь перебитое, склеенное корыто,
Нельзя столько разных сторон иметь в себе.
Хотела бы я быть толстой не только телом,
А кожей, и сердцем, нутром, пустым до предела,
Так проще жилось бы да ладилось с людьми.
Наверно, бы в чем-то смогла быть очень хорошей,
Так, чтоб без сомнения, вышла умом и рожей,
За место своё б не боролась, ложась костьми.
А так, однозначно отлично курю сигареты,
Спиртное в себя поглощаю, ищу ответы,
И им же давлю свой гнев, хороню внутри.
Варьирую где-то за ширмой пустой блондинки,
С обманчиво милым лицом, в нем не видно льдинки.
И сути не видно, с какой стороны ни смотри...
А кажется зеркалу, я - как открытая книга,
И все на поверхности, только на деле фига,
И стереотипами будут всю жизнь унижать.
Наверное, плохо, когда в тебе разного много.
Наверное, так и будет одна дорога,
Дорога средь полчища тех, кто привык обижать.
Пусть я привыкла для вида обиды глотать,
Но обольщайтесь: уж что не дано - забывать,
Как и прощать.
2015 г.