Я злобно кусаю от боли колени…
«За что?» – повторяю. Но кто даст ответ?
Стою у холодной, разбитой постели,
Где только что умер последний поэт.
Он мучился долго, слагая поэму,
Он долго старался, ночами не спал,
И, словно готовя сознанье к расстрелу,
На белой бумаге строкой написал:
«Прости меня, Боже, но как я устал!
От всех...
Дай мне вволю напиться отравы,
Из рук твоих, Отче! Дай сном насладиться,
Дай силы оставить на долгом пути.
Уже никуда, никогда не стремиться,
Со всем я смирился… ну дай мне уйти!»
Ты милостив, Отче. Ты видишь мучения,
Ты слышишь, как бьется разбитый хрусталь,
В груди у меня. Как стекает по венам,
Холодная, мерзкая, скользкая сталь.
Ты слышишь молитвы отступника, знаешь
Как больно внутри. И как тяжко мне жить.
Прости меня, Светлый. Свой грех принимаю,
Но дай мне, пожалуйста, дай мне уйти!»
Он жил, он трудился, он верил в победу,
Он знал пораженья, свободу искал.
Но вдруг, почему-то пришел к заключенью,
Что в 25 лет он от жизни устал.
Бог милостив, Отрок. Молитвы Он слышит,
И все понимает, и нас защитит
(Как жаль, что порою от нас же самих,
В своих рассуждениях слепых и глухих).
Он принял Поэта, как сына родного.
Судьба предрекает печальный финал:
В последний свой миг – миг конца рокового,
Поэт дар Господний навек потерял