Сто двадцать лет назад родился гений,
По имени святейшего, поэт.
Сергей свет, Александрович, Есенин,
Такого не увидишь нынче, нет.
И золото кудрей его, и голос,
И лик божественный, и в памяти слова -
Какой прекрасный выращен был колос,
Какая светлая качалась голова!
И навострён был серп на эту жатву,
На тридцать лет пришедший урожай,
В его стихи прокалывая дратву,
Спеша сказать ему скорей «прощай».
Вам «в этой жизни умирать не ново»,
И "жить, конечно", также, "не новей",
И вот уже свершиться всё готово
С одним из стаи белых журавлей.
Он не поддался, он из «бывших» русских,
О«дайте Родину",- кричал,- "мою!»
Его замучали в застенках узких
Те, кто почуял гибельность свою.
Спектакль доигран после в «Англетере»,
Пусть трижды был отпет затем поэт,
Всё засекречено, на самом деле
Поэта на Ваганьковском уж нет.
Он где-то шествует среди берёз и клёнов,
И льётся песен звонкогласых медь,
И чувствует себя вовсю зелёным,
И вовсе не мечтает умереть.