Мне снилось, как капает дождь,
а листья кружатся, кружатся….
Не умер Есенин, всё ложь.
Он будет всегда возрождаться.
Мне кто-то шепнул в полусне,
что смерть не приходит к поэтам….
Сияющей искрой в огне,
они воскрешаются летом.
Осеннею, хмурой порой,
багряным листом прилетают.
Снежинкой закружат зимой.
Весной, красотой расцветают.
Они мотыльком нежных грёз,
несут и несут вдохновенье.
А ласковый шелест берёз,
прошепчет об их воскрешенье.
Есенина слово живёт,
звенящею песней России.
Стихом по сердцам проплывёт
и отзвуком, в небе, красивым.
Поэты бессмертны в веках.
Слова, закрывают от смерти.
Их, Ангел несёт на руках.
Стих – формула жизни, поверьте.
3.10.2015