И вновь мои пальцы
Стучат по экрану,
И вновь я пишу новый стих.
Эмоции стихли,
Все мысли в тумане,
И я в полумраке затих.
По новой пытаюсь
Отвлечься от дури,
Сидящей в моей голове.
И рифма, сплетаясь
В бессвязной халтуре,
Течёт в воспалённом уме.
Сей стих - не поэзия
И не искусство,
Лишь выкидыш ночи без сна.
Родная депрессия,
Милое чувство,
Что рядом со мною всегда.
Она пробуждает во мне
То, что скрыто,
И делится силой творить.
Расти, без оглядки
На лживое чудо,
Стремиться, бороться, любить.