Набросив сеточку дождя
на день последний лета,
хандра проблемы бытия
рисует серым цветом
и он, куда ни попадя,
отскочит рикошетом,
но осень, взяв свои права,
дарует бабье лето,
такой наполнив теплотой,
что даже мёда слаще,
и несмотря на возраст мой,
в одном лишь вижу счастье:
в горчащем запахе костров
и цвете листьев ржавых ...
Витает в воздухе любовь,
хмельна и нет ей равных.