Мне б очерком да незабытой повести...
ПлачУ на век вперёд – души раскаянью,
последней новостью, за миг раскрытой совести,
там, где безвременье перечит актуальному.
Там, где шумит прибой грозы раскатами,
сгорает солнца оборот в часах заброшенных.
И вереницей дней – гостей непрошеных,
уходят тихо, из-под ног, мечты закатами,
да за границу снов, в лучах поломанных.
Вскрывая тайность мелочей – частиц забвения.
Штрихую алым – полюса, от глаз прикованных,
стираю набело – неверных звёзд свечение.
И на весах железных, беспросчётностью,
стучат сердца живых, пока ещё, влюблённых, но...
Наперевес, фатальности с отчётностью –
стекает небо в них слезами непрощённого.
Мечты сбываются, порой, когда нет времени:
«Ликуй, ирония, во всей "искрЕ" банальности!»
– А, знаешь, ты... мог для меня Вселенной быть,
мой Ангел верный...
(без учёта персональности).
Безмолвьем выпиты, до горьких лун. Нетленные.
Вновь возвращаем пыль к истокам нОчи мы.
Для сущностей всех прочих – параллельные,
как недосказанность – в стихах и междустрочиях.
Не плача, не ругаясь, невозвратными:
рука в руке, но – держимся, уходим в вечность мы.
Спирали солнц свивая в быстротечности,
в злорадный полдень – "стороны обратного".
Прощальный вдох, увы. Немного веры бы?..
– О чём жалею?
Странный взгляд не скроешь, лишь,
когда неслышно поднимаешься с коленей и
мне говоришь: «Я здесь... А ты хоть, того стОишь ли?»
© Кайгородова Светлана
/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2015 /